sábado

martes


Carta desde muy lejos.
de Charles Bukowski.


Ella me escribió una carta desde un pequeño
cuarto cerca al Sena.
dijo que iba a asistir a clases de
baile. Se levantaba, dijo
a las 5 en punto de la mañana
y escribía a máquina poemas
o pintaba
y cuando sentía deseos de llorar
tenía una banca especial
junto al río.

Su libro de Cantos
se iría
en la Caída.

No supe qué decirle
pero
le conté
que haría sacar cualquiera de los dientes dañados
y tener cuidado del amante
francés.

Puse su foto junto al radio
cerca del ventilador
y se movió
como algo
vivo.

Me senté y lo observé
hasta cuando ya había fumado
5 o 6
cigarrillos que quedaban.
Entonces me levanté
y me fui a la cama.

sepia



lunes

reflexiones renacentistas.-



“La verdad fue solo hija del tiempo” encuentro entre anotaciones al margen, esta expresión que no tiene firma; no importa - es cierta. Veníamos diciendo que el conocimiento es una conquista gradual, progresiva, siempre imperfecta.

viernes


Jamás escucho bandas de moda. 
Siempre vengo unos años atrasado, como si el músico y sus acordes necesitaran de un buen cuidado, como el vino en madera a cierta temperatura, como el tabaco, como tus manos.