Antídotos.

Limpiando el desván encontré mi alma
y un libro viejo de relatos de horror.

- Poema -

Entre dos signos de exclamación, me encontré un te amo…
Bueno, te lo regalo.

A veces peco (si existe tal cosa) de destruir textos ajenos.

No somos todo eso que dicen, al menos eso decimos.
Amarres y frutillas para la cena.

(en primavera).

Si el entendimiento no se piensa a si mismo, entonces lejos está de conocer cualquier cosa.

Siempre hay un peligro latente en la palabra que se deja escrita, que no es solo viento refrescante… (a veces, como toda fuerza de la naturaleza, puede ser ambigua).
Quizá sea bueno, que ciertas cosas no se escriban y se dejen en el lugar de la reflexión, en determinados espacios.

(meta…)

¿Dónde reside la dignidad?
Tarareo el “himno nacional” y me pregunto que significa.

¿Dónde reside la dignidad? – (Soberanía cuack)

¿Tu también Brutus?

Mueren de hambre mis ojos, cuando llegas a luna nueva.

Harapos perecederos de suma sensualidad.

sin almohadas ni cañones.
el arbol y una paloma observan,
la caida del orgullo.

Noche oscura,
robo de diamantes y silencio.

Noche tras noche, mis pies dicen lo contrario.

A veces “las creencias”, atan el espíritu que buscan liberar.

Otro ángel derribado por una antena.
Caído.

Un cura flogger

¿Este tipo es un freak o un evolucionado?

Acerca de las almas en pena y sus deseos de supervivencia.
Entre el viaje de Dante y la vigilia en fuga.

El rompe-cabezas se burla de todos.
Está en su naturaleza de big-bang.
Y mis dedos estallan.

¿y en que sobre están tus cartas?

Con una mandarina en la cabeza y dos ideas inviables en el bolsillo.

(Efectos)

El sol está sobre un tablero de ajedrez, con piezas humanas.
Como una espada.

… no siempre el saber es poder.

Querubines y manzanas (de postre).

De obstáculos epistemológicos y otros fetiches similares.

viernes 3 PM

Mi alma, intoxicada por una sobredosis Popperiana, clama por un poco de metafísica tradicional, poesía breve o aperitivo con hielo y limón.

Un domador de circo duerme tras su actuación.
Mientras los leones traman la suya.

El trapecista (como un dios macabro) observa desde lo alto, el inevitable desenlace.

Estupidas contradicciones, en el calor abrazador de los excesos… de fin de año.

Solo de piano.

Haciendo vudú y ensalada de papeles.

Y en las heridas, vestigios de grandeza.

Ausencia de colores.
Nitidez de la objetividad.

Mis instintos en cuarto creciente, y una vieja canción en la radio.

Me gustan las fotos en sepia y detesto las comedias musicales.

Seguir Viviendo Sin Tu Amor - Luis Alberto Spinetta

Florece.
Maremoto de palabras.
Pulsiones y elementos primordiales.

… en tu safari de animales embalsamados.
Y un cronograma desordenado.

Acné póstuma de un sujeto que siempre rejuvenece.
Y en la luna,
vestigios del sol.

Otra tragedia que termina en Hollywood.

18 (a cabeza)

O fue síndrome de Estocolmo o fue palo gol.
De cualquier forma, fue sobresaliente el devenir.

(Una enfermera del amor)

“El problema no es dios, sino el uso político-moral que se hace de dios”.
Decía un fulano, acerca del pensamiento de Spinoza.

Ideales + tradición.

Las manos sencillas del tipo común, saben de construcción abnegada: día tras día. Soles tras soles.
Comunión.

Pescando ideas, como la noche al aventurero.
Sucumbo.

Lechuza de ciudad,
cantar de los cantares.

Contra-festejos

Ditirambos y espejitos de colores.
Nada que festejar.

Hasta las tinieblas y mas allá del mismo sol,
seremos peregrinos, en una caravana
de deseos.

Y el faro… de tus ojos.

Desde las antípodas.

Hay optimismo en el leprosario, pues allí también consideran impuro al existir de los sanos.

Ni hermano Sol, ni hermana Luna.
Entonces la realidad se torna sospechosa

O un florero que deviene en proyectil.

Un yaguareté ebrio,
que busca la complicidad de...
su espejo.

Cuatro versos indecentes
y un masticar de voces con gemidos.
Dos estrofas sin-vergüenzas,
y… lo demás corre por vuestra cuenta.

Extrañas sensaciones.

Entre el arte de la estrategia y la obstinación.

Haber sido expulsados del paraíso, fue el castigo (bendición) que me hizo conocer tu piel.

En vísperas de un nuevo diluvio
mi corazón indomable, no construye arcas, no pacta…
solo resiste.

ritmo entre iguales,
promesas de felicidad
y horror por el vacío.

Correteos primaverales.

Estoy escribido el segundo final alternativo de mi autobiografía.
Es tan parecido al otoño que lo dejo en suspenso.

Fenoménica.

Te veo aparecer,
entre las sílabas de la palabra de-li-ca-de-za.

Bailando sobre la piel de Shere Khan.

Mi pie de la letra camina.

Luego, cayo la tarde de manera abrupta y decidí dedicarme a cosas mas reales… como la mirada de un perro.

JUAN LÓPEZ Y JOHN WARD (Borges)

Les tocó en suerte una época extraña.

El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.

López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.

El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.

Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

Síntesis y reapertura.

enfoques.

Disrupciones.

Otro atardecer luminoso, aún en las mas tenebrosas condiciones.
Claro, estabas a mi lado.
Buscando por un momento, la paz-absoluta,
encontré el fuego de las pasiones mas beligerantes.
Claro, estabas a mi lado.

como siempre,

a Caro.

Apunta alto.

Apartaos de lo vulgar !

Hoy.

Apolo no está invitado.